第328章 第328章 (第1/2页)
　　
　　肩上的力道一松，那道带疤的身躯便软塌塌地滑了下去，瘫在地上不住地痉挛，喉咙里只剩断续的、被碾碎似的 。
　　
　　从开始到结束，不过三次心跳的间隙。
　　
　　何雨注脸上什么表情也没有。
　　
　　他俯身，拾起疤脸男人脱手的那支 ，在掌中略一掂量，便 自己后腰的皮带里。
　　
　　他快速搜过两人的衣袋，摸出一柄短刃和一只皱巴巴的透明小袋，看也没看，扬手抛进了墙角的铁皮桶。
　　
　　做完这些，他甚至没朝地上那两团蜷缩的人形投去一瞥，径直伸手，推开了面前那扇沉甸甸的黑色铁门。
　　
　　门后并非直接抵达喧嚣的中心。
　　
　　先是一条窄道，灯光昏黄得像是随时会熄灭，空气里淤积着更浓的烟臭，混杂着廉价香水甜到发腻的余味。
　　
　　通道尽头，狂暴的音乐和鼎沸的人声正汹涌地挤压过来。
　　
　　墙边倚着个穿皮裙的女人，妆浓得几乎看不清五官。
　　
　　她指间夹着的烟掉在了地上，火星溅开，她却浑然不觉，只是死死盯着走进来的何雨注，嘴唇微张，整个人筛糠似的抖。
　　
　　他的目光只在她身上掠过一瞬，比扫过墙壁的污渍更短暂，脚步没有丝毫迟滞，擦着她的肩走向通道尽头。
　　
　　那里，另一扇厚重的木门正随着音乐的节拍微微震颤，缝隙里漏出癫狂旋转的彩光和几乎要掀翻屋顶的声浪。
　　
　　女人直到他的背影没入那扇门后，才猛地回过神。
　　
　　她扭头望向门外巷子里那两个瘫倒的壮汉，脖颈后窜起一股寒意，连滚爬爬地冲进外面的黑暗，消失在拐角。
　　
　　木门被推开的刹那，所有声音、气味、光线汇成一股粘稠的洪流，劈头盖脸地砸来。
　　
　　摇滚乐的鼓点捶打着耳膜，烟味、汗酸、酒精的辛辣，还有不知是兴奋还是恐惧的嘶喊，搅拌在一起，沉甸甸地压在胸口。
　　
　　这地方比从外面估摸的要大得多。
　　
　　旋转的彩球灯在天花板上投下支离破碎的光斑，掠过下方攒动的人头。
　　
　　舞池像一锅煮沸的粥，躯体在其中疯狂地碰撞、扭摆。
　　
　　吧台前挤得密不透风，酒保机械地摇晃着雪克壶，脸上没有一丝波澜。
　　
　　卡座区更是烟雾弥漫，划拳的吆喝、角落里纠缠不清的喘息与低笑，让空气浑浊得几乎能拧出水来。
　　
　　何雨注像一尾鱼，无声而迅捷地穿过这片躁动的沼泽。
　　
　　他的目标在舞池后方——一道厚重的猩红色绒布帘子，遮住了通往二楼的楼梯。
　　
　　这位置是从某个断了三根手指的家伙嘴里撬出来的，卡尔后来的点头确认了情报无误，看来那家伙也是这儿的熟客。
　　
　　帘子前立着两个穿黑西装的男人，比门外放倒的那两个块头更厚实，眼神像鹰隼般扫视着人群，耳麦线隐没在衣领下，腰间外套的隆起暗示着更直接的威胁。
　　
　　就在他即将接近那片区域时，舞池边缘一个醉得脚步踉跄的光头男人，搂着个同样神志不清的女伴，摇晃着堵在了前路上。
　　
　　交错而过的刹那，何雨注的左肘似乎只是随意地一摆，却精准地、带着一股沉钝的力道，撞在了光头男人肋下某个位置。
　　
　　“嗬——”
　　
　　光头男人喉头一哽，脸瞬间憋成猪肝色，剧痛让他猛地松开了女伴，整个人失去平衡，歪斜着朝旁边栽倒。
　　
　　“眼瞎啊你？！”
　　
　　被他带倒的一个花衬衫混混立刻炸了毛，骂骂咧咧地伸手去揪光头的衣领。
　　
　　光头身边的女伴也尖声叫骂起来。
　　
　　火星溅进了油桶。
　　
　　“找死是不是？”
　　
　　“谁推的我？”
　　
　　“揍他！”
　　
　　被疼痛和酒精激怒的光头成了最好的 ，附近几个本就躁动不安的家伙立刻扑了上来，拳脚相加，骂声一片。
　　
　　舞池边缘这块地方瞬间炸开了锅，推搡、叫骂、女人的惊叫，混进震耳欲聋的音乐里，搅起一团混乱的漩涡。
　　
　　骚动像水波般荡开。
　　
　　守在猩红帘子前的两个保镖，目光立刻被下方这突如其来的混乱吸引了过去。
　　
　　其中一个下意识地按住耳麦，身体前倾，锐利的视线牢牢锁定了骚动的中心。
　　
　　楼梯下方骤然炸开的骚动拽走了守卫的全部注意。
　　
　　就在他们侧耳分辨混乱源头的刹那，暗处蛰伏的影子动了。
　　
　　他滑入墙壁与光影交错的缝隙，快得只剩一线模糊的掠痕。
　　
　　右侧守卫持枪的手腕骤然一麻，仿佛被铁钳咬住脉门，指节瞬间脱力。
　　
　　紧接着，一记沉重的闷响自他太阳穴炸开——那是肘骨与颅骨碰撞时独有的钝音。
　　
　　他甚至来不及哼声，眼白上翻，身体便软了下去，被那只手稳稳托住，轻轻倚在墙角，像极了醉倒的倦客。
　　
　　左侧守卫刚扭过脖颈，视野已被一只沾着尘土的靴底填满。
　　
　　鼻梁碎裂的脆响清晰得刺耳。
　　
　　他整个人向后飞起，后脑磕上生铁铸的楼梯扶手，再无声息。
　　
　　楼下舞池的喧嚣依旧沸腾，吞没了这短短一瞬的寂静。
　　
　　影子未曾回头，只掀开厚重的绒布帷幔，踏上通往二楼的阶梯。
　　
　　老旧的木板在靴底压下时发出细弱的 ，旋即淹没在震动的低音里。
　　
　　走廊尽头立着一扇厚重的橡木门，门板上钉着块歪斜的“办公室”
　　
　　铁牌。
　　
　　影子后撤半步，腰身拧转，右脚携着全身的重量轰向门锁——
　　
　　整扇门向内爆开！木屑如雪片般迸溅。
　　
　　房间里，一个穿着艳俗丝绸衬衫、头发油亮背梳的中年白人正对着话筒吼叫，酒精把他的脸颊染成猪肝色。
　　
　　他是比利，人们背地里叫他“笑面屠夫”。
　　
　　沙发里瘫着两个壮汉，穿着紧绷的黑色背心，露出满臂狰狞的刺青。
　　
　　他们百无聊赖地擦拭着手中的家伙——那是两把1935年产的自动 。
　　
　　
　　
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