第47章 回去 (第1/2页)
　　
　　玛丽靠在夏洛特怀里，眼泪终于止住了。
　　
　　但她没有立刻动。
　　
　　她闭着眼睛，听着夏洛特的心跳，一下，一下，很稳。那只手还在轻轻拍着她的背，节奏没变，力道也没变，像是知道她需要再缓一缓。
　　
　　然后她忽然意识到——
　　
　　她十六了。
　　
　　不对，不对，她心里那个声音在纠正——你心里还装着那二十二年呢，加起来快四十了。但在别人眼里，在夏洛特眼里，她就是一个十六岁的姑娘。
　　
　　一个十六岁的姑娘，趴在一个才认识两天的女人怀里，哭得稀里哗啦，把人家那条漂亮的晨裙都哭湿了一大片。
　　
　　玛丽的耳朵尖开始发烫。
　　
　　她慢慢从夏洛特怀里退出来，低着头，不敢看她。眼睛肯定肿了，脸上肯定也花了吧唧的，睫毛上还挂着没干的泪珠。她用袖子蹭了蹭脸，又蹭了蹭，然后才抬起头，飞快地看了夏洛特一眼，又低下头去。
　　
　　“实在……实在太让您见笑了。”她的声音还带着哭过之后的沙哑，闷闷的，“我平时不这样的。我……”
　　
　　她顿了顿，不知道该怎么说。
　　
　　活了三十多年——算上前世的话——还像个小孩子一样趴在人家怀里哭，这算什么？
　　
　　夏洛特看着她，嘴角弯了弯。
　　
　　那笑容不是笑话她的那种笑，是很温柔的、让人安心的笑。
　　
　　“哎呀，”她说，声音里带着一点打趣的意味，“我有一个女儿，也很爱哭呢。”
　　
　　玛丽愣了一下，抬起头。
　　
　　女儿？
　　
　　她想起昨天在街上，好像隐约看见夏洛特身边有个男人抱着一个孩子。那就是……
　　
　　“多大了？”她问。
　　
　　夏洛特笑了笑。
　　
　　“才四岁。”
　　
　　玛丽的脸色变了一下——不是那种“啊原来您有孩子”的惊讶，是另一种，带着一点慌乱。
　　
　　四岁？
　　
　　那夏洛特生她的时候……
　　
　　她忽然想起自己刚写完的那本书。产褥热。那些死在产床上的女人。
　　
　　夏洛特看见她脸色变了，轻轻笑了一声，补了一句：
　　
　　“生她的时候，平安得很。利奥波德——就是我丈夫——找了好几个接生婆，还有一个从德国来的医生，据说特别讲究洗手什么的。折腾了一大圈，最后顺顺利利的，一点事没有。”
　　
　　玛丽看着她，那双还红肿着的眼睛里，有什么东西亮了一下。
　　
　　“那就好。”她轻声说。
　　
　　夏洛特点点头，没有再多说。她端起茶杯，喝了一口，又放下。
　　
　　沉默了几秒。
　　
　　玛丽忽然又开口了。这次声音稳了一些，不像刚才那样断断续续的。
　　
　　“您知道吗，”她说，“我写那些侦探书，一开始就是为了赌气。”
　　
　　夏洛特看着她，等着她说下去。
　　
　　“那些人总说女人是没有理性的，”玛丽说着，手指又抠起沙发扶手来，“说女人只配写写情情爱爱，说女人的脑子不适合思考复杂的东西，说女人写不出严谨的推理。我小时候在父亲书房里读那些书，那些男人写的书，一页一页全是这种话。”
　　
　　她的声音渐渐平稳下来，但手指抠沙发的动作越来越快。
　　
　　“所以我就想，我偏要写。”
　　
　　她抬起头，看着夏洛特，那双红肿的眼睛里有一种光。
　　
　　“偏要写一本流行的侦探小说。偏要用最严谨的推理，最缜密的逻辑，让他们一个字都挑不出来。等他们读得津津有味的时候，等他们到处打听‘托马逊是谁’的时候——”
　　
　　她顿了顿，嘴角弯了弯，那笑容里带着一点孩子气的得意。
　　
　　“等他们终于知道托马逊是个女人，是个十六岁的乡下姑娘——他们脸上的表情，一定很好看。”
　　
　　夏洛特看着她，那双深褐色的眼睛里有一点笑意。
　　
　　但她没有笑出声来。
　　
　　她在想另一件事。
　　
　　玛丽说这些话的时候，那种样子——眼睛亮亮的，下巴微微扬着，嘴角带着一点不服输的弧度——真的很像一个孩子。
　　
　　一个被欺负久了、终于找到办法反击的孩子。
　　
　　但夏洛特知道，这个世界不是这样的。
　　
　　那些说“女人没有理性”的人，就算知道了托马逊是女人，也不会改变他们的看法。他们会说：哦，那是个例外。或者说：她写的那些东西，不算真正的文学。或者说：谁知道是不是她父亲帮她写的。
　　
　　更无耻的，会说她抄袭。会说她是个古怪的女人，不能和一般女性比。会用各种方式，把她从“女人”这个类别里开除出去，这样就不用改变他们对“女人”的看法了。
　　
　　夏洛特见过太多这样的人了。
　　
　　但她没有说出口。
　　
　　玛丽还小。玛丽还在相信，只要自己做得足够好，就能让那些看不起她的人闭嘴。
　　
　　这很天真。
　　
　　但这天真，夏洛特不想打破。
　　
　　她只是笑了笑，伸出手，把玛丽额前那缕掉下来的碎发轻轻别到耳后。
　　
　　“那就让他们大吃一惊。”她说。
　　
　　玛丽看着她，那双眼睛里的光更亮了。
　　
　　“您不觉得我幼稚？”
　　
　　“不觉得。”夏洛特说，“我觉得你很勇敢。”
　　
　　玛丽的脸又红了。但这次不是哭红的，是另一种红——有点不好意思，又有点高兴的那种。
　　
　　她又低下头去，抠沙发扶手。
　　
　　夏洛特看着她，心里那点念头还在转。
　　
　　但她知道，不管将来发生什么——不管那些人怎么说玛丽，怎么攻击她，怎么想方设法把她拉下来——
　　
　　她会站在玛丽身后。
　　
　　不用让玛丽知道。
　　
　　她自己知道就够了。
　　
　　窗外的阳光又移了一点，落在沙发扶手上，落在玛丽抠沙发的那只手上。那只手的手指细细的，指节上还有一小块墨渍，怎么洗也洗不掉。
　　
　　夏洛特看着那块墨渍，忽然觉得，这个姑娘以后的路，不会太平。
　　
　　但没关系。
　　
　　她端起茶杯，又喝了一口。
　　
　　茶已经凉了，但她没在意。
　　
　　玛丽还在旁边絮絮叨叨地说着，说她的书，说她那些案子是怎么想出来的，说弗朗西丝·沃斯通以后还会遇到什么案子。声音越来越稳，越来越活，像一只刚哭完、又开始叽叽喳喳的小鸟。
　　
　　
　　
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